Como en una pesadilla
el tiempo se deforma,
se estira, se retuerce,
se endurece y se ablanda.
Se hace trizas cual parabrisas estallado de un auto.
Se acorta tanto que se parece a una herida,
un tajo por el cual podemos desangrarnos lentamente.
El tiempo se suspende.
Levitamos como si algo o alguien
tuviera la fuerza invisible suficiente
para mantenernos en vilo,
simultáneamente a la espera y al acecho.
No es una situación de subordinación,
no estamos paralizados, anestesiados, dominados.
Más bien se parece a una ensoñación flotante,
ultrasensible, desafiante y paranoica a la vez.
En la larga noche del distanciamiento
se abren centenares de agujeros negros.
Se asoman por allí estrellas, soles y lunas
que nos invitan a seguir senderos luminosos.
Estamos solos y acompañados.
No queremos volver a la normalidad.
En la larga noche del distanciamiento
percibimos las señales
de los procesos interiores de transformación,
de mutación alquimista.
Sabemos que ya no somos los mismos.
No terminamos de saber quienes somos.
Y eso es lo mejor.
Los humanos no somos más "el sujeto de la historia".
Un alivio insoslayable.
Mutua crianza o muerte,
dicen las banderas y pancartas
en las marchas que se hacen en las plazas
en el punto más oscuro de la noche.
Cuando no hay policía que pueda controlar
si nuestro documento es par o impar.
La nube verde del coronavirus se agranda y se hincha
forma un poderoso frente de tormenta
que nos envuelve.
Suenan truenos y vibran relámpagos.
Desde algún lugar del barbijo
del pibe que está en la fila de la farmacia
sale un vapor (contra)venenoso,
como el humo de un cigarrillo
armado no sabemos con qué hierba.
La consigna queda flotante,
al instante se desvanece.
Podemos tomarla o dejarla:
mutua crianza o muerte.
Texto e imagen: Eduardo Molinari / Archivo Caminante.
Día 23: Mutua crianza o muerte. Lápiz sobre papel, 2020. De la serie "La larga noche del distanciamiento".
